يأتي الشعر من صرير باب في الفجر، من قفزة قطة بين زقاقين، من هواء يدخل من الشبّاك الصغير العالي، من سعال بعيد مجهول يصل إلى غرفتي أليفا كانطفاء الشهب، من أتفه من ذلك كله: من الزرقة السحابيّة الخفيفة لسدّادة قلم الحبر العادي الذي أكتب به. لكنه في القصائد يخذلني، كالأصدقاء.
